第8章 圈合上了，门没关 (第1/2页)
　　
　　天刚亮我就醒了。没等闹钟响，窗外灰蒙蒙的，街上的路灯还亮着，整条街空荡荡的。我洗了把脸，把帆布包挎在肩上，锁了店门，上了车。
　　
　　车是辆旧桑塔纳，开了好多年了，打火的时候抖了两下才着。从镇上到柳树沟的路我开过好几趟了，坑坑洼洼的土路，开了快一个小时。路两边的玉米地还是荒的，地皮干得裂着细缝，风一吹就是一层黄灰，糊得挡风玻璃灰蒙蒙的。我开了雨刮器刮了一下，继续往前开。
　　
　　快到村口的时候，我没直接进村，先拐去了那座桥。车停在离桥二十来步的地方，我没熄火。荒郊野地的，留着发动机的声响，好歹能压一压周围的安静。我推门下车，踩着干土走过去。
　　
　　桥面完全塌了，**小小的青石块滚进干涸的河沟里，堆成一堆乱石。河沟底是干的，裂着一道道深浅不一的纹路。但桥墩底下那道裂缝比昨天宽了一圈，黑乎乎的，看不到底，像一张张嘴对着天上。裂缝边缘的土是湿的，深褐色，在干硬黄土里格外扎眼。像是有什么东西从底下渗出来又干了，洇出这么一圈印子。
　　
　　我蹲在沟沿上看了一会儿。风从河沟往上灌，凉得钻骨头缝。风里裹着一股味道，说不上来，不是香灰味，不是土腥味，但闻着心里发闷，堵在胸口喘不匀气。我不敢多逗留，站起来拍了拍裤腿上的土，转身往庙的方向走。
　　
　　庙还是那堆破石头，塌了大半的庙顶歪斜着支棱着，远远望去像是半张着的嘴。我绕到庙后头，蹲下来，扒开昨天盖回去的土和青苔。土面平整，红绳还在，十字结完好，没有人动过的痕迹。
　　
　　我把帆布包放在地上，掏出拓片、毛笔、墨条、砚台摆好。然后开始解红绳。死结是我亲手打的防滑死扣，解起来费了不少劲，指尖反复抠了半天才松开。我把红绳搁在一边，伸手去刮坛口的黄泥。
　　
　　泥彻底干了，硬得像块陶土，指甲抠上去沙沙响，听得人头皮发麻。我耐着性子一点点刮，一层层剥，刮了大约两寸深，符纸终于露了出来。黄纸，朱砂，那个不圆的圈还在。圈口朝下，拖出去一笔，跟我第一次看见的时候一模一样。但圈里面多了一个点。极小，极淡，像是从符纸底下渗上来的，正好嵌在圆圈正中间，红得暗沉。
　　
　　我盯着那个点看了好一会儿，然后摸出三叔公那页纸，逐字对照。纸上没提“点”这回事，只写了“补全其圈，使圈复圆，口合其形”。我不知道这圆点是吉是凶，也猜不透门道。事已至此，多想无益，只能按原计划来。
　　
　　我铺好拓片，毛笔蘸墨，开始补圈。
　　
　　第一笔，从“别”字起笔，顺着往下走。笔尖刚碰到坛口，我的手指猛地紧了一下——不是自己使劲，是笔杆底下有一股力道在往上顶。不重，但很明确，像是有什么东西在底下推我的笔尖，硬生生想拦着我落笔。我死死按住纸面，稳住手腕，继续往下走。
　　
　　第二笔，往左收。坛子里传出一声闷响。很轻，但在死寂的山野里听得格外清楚。不是土石松动的声响，像是什么东西在里面翻了个身，换了个姿势，隔着泥层听我做事。我后背瞬间爬满凉意，笔尖顿了一下，然后咬着牙继续画。
　　
　　第三笔，自下而上收笔。那股往上顶的力道还在，但我撑住了。画完最后一笔，圈合上了。可我没来得及收笔——那个拖出去的一笔，自己动了。我没动笔，它自己沿着圆弧往回缩，短短一瞬，正好严丝合缝接上了圈口。圈圆了，完整的圆，缺口彻底闭合，那道拖尾凭空消失。我怔怔地盯着坛口这枚完整的墨圈，脑子发空，浑身僵硬。
　　
　　
　　
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